RAMS & Красное Дерево — СТРОКИ С УЛИЦ

Это музыка дворов, эти строки — с улиц.
Мы обходим патрули, прожигая юность.
Жизнь — вечный лабиринт, в тупике не сдулись.
Раздали рэпа босяки, подняли и обулись.
Это музыка дворов, эти строки — с улиц.
Мы обходим патрули, прожигая юность.
Жизнь — вечный лабиринт, в тупике не сдулись.
Раздали рэпа босяки, подняли и обулись.
Был на всё готов, база — семь холмов.
Я из тех дворов, реальных пацанов.
Улица понтов, улица стволов.
Улица ножей, улица гапов.
Малолетка, лет шести, пускаю кольца дыма.
Водки залпом — девять лет штормило, чуть не вырвал.
Чужой карман, подъезд, шалман, двенадцать, первый привод.
В детской комнате учёт — путь беспризорных сирот.
Рос в лихие времена, в стране бандитских игр.
Мне семнадцать, хули там, свой я сделал выбор.
Мир окутало людское «старшее спасибо».
Жить достойным пацаном — я понял, в чём, брат, сила.
Мама-яма — криминал, юзао — столица.
Жизнь — восьмёрка-колесо, катимся на спицах.
Это Майк, это не ствол, окопом всё не спится.
Сорок лет в лихом кино, путь самоубийцы.
Это музыка дворов, эти строки — с улиц.
Мы обходим патрули, прожигая юность.
Жизнь — вечный лабиринт, в тупике не сдулись.
Раздали рэпа босяки, подняли и обулись.
Это музыка дворов, эти строки — с улиц.
Мы обходим патрули, прожигая юность.
Жизнь — вечный лабиринт, в тупике не сдулись.
Раздали рэпа босяки.
С неба падала звезда, но успела остыть.
Улицы в крови, их люблю больше, чем курить.
И то, что сделано было, в моей памяти будет — пусть.
И куда бы ни уехал, я всегда чувствую грусть.
Помню наизусть все городские номера.
Помнят меня все из отдела АПРО.
Помню мамины глаза и помню, как вели на суд.
Я малый, мне было похуй, я знал, что меня пасут.
И мы стали старше улицы, другая, много палева.
Тюрьмы забиты, но всегда готова камера.
Ни разу не встречал, кого бы зона исправила.
Стоит Москва вся в камерах, блядь, после Собянина.
Тут моё детство, ещё помню Союз.
Нас воспитали так, что я умру, но не сдаюсь.
И слова эти пустые, зачем говорить, клянусь.
Из этих домов, как Лего, я, походу, остаюсь.
Это музыка дворов, эти строки — с улиц.
Мы обходим патрули, прожигая юность.
Жизнь — вечный лабиринт, в тупике не сдулись.
Раздали рэпа босяки, подняли и обулись.
Это музыка дворов, эти строки — с улиц.
Мы обходим патрули, прожигая юность.
Жизнь — вечный лабиринт, в тупике не сдулись.
Раздали рэпа босяки, подняли и обулись.