Enot — Вестник Грядущих Смертей Сын Далеко

Вестник грядущих смертей, сын далеко в холодной ночи
Там, где сталь о железо стучит, где земля почернела от ран, где ползет по низинам туман, я стою у окна и молчу
Если б мог, я бы годы отдал, лишь бы ты на пороге стоял
Господи, сына моего сохрани, Отведи от него раковые пути
Если смерть стоит у него за спиной, Заслони его, Боже, своей рукой
Мы молим не о славе и не о победе
Нам ничего не нужно больше на свете
Лишь бы снова услышать родные шаги
Господи, сына, домой нам верни
Сына верни, сына верни