Сергей Александровский — Мотылёк

Замело, мело дорожки,
Белым пухом тополей.
Мысли глупые тревожат,
И кручинятся по ней.
Той которая под кожу,
Дрожью нервной пробралась.
И душа уже не может,
Без бездонно томных глаз.
В них бушует, плещет море,
Необьятной глубины.