Gudvin — Она писала для меня стихи

Она писала для меня стихи,
И без причин сто раз на дню надоедала.
Мне нравились её духи, а не она сама,
Но ей о Боге было совершенно мало.
Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,
Мне не хотелось становиться ближе.
Потом она исчезла в череде безликих дней, печально,
Но её я больше не увижу.
With saddened eyes I watched her go, drifting away.
Then suddenly I understood: my heart wasn't bought that day.
It wasn't her perfume I followed, not what felt so clear.
I loved her herself; the fragrance only lingered here.
Так странно, так спокойно стало, и тепло.
Я вновь один, она своей заботой больше не тревожит.
Но иногда за снежной пеленой зимы я слышу её запах,
И морозна дрожь пронзает кожу.
Не вспоминал о ней давно, сто долгих длинных лет.
Жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.
Но каждый день я ждал, что вдруг напишет мне: «Привет».
А время шло, минуты на года, отчаянно меняя.
With saddened eyes I watched her go, drifting away.
Then suddenly I understood: my heart wasn't bought that day.
It wasn't her perfume I followed, not what felt so clear.
I loved her herself; the fragrance only lingered here.
И лишь однажды, в адскую метель, мне показалось,
Что её я видел на перроне.
В груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь.
Не подошёл, она уехала, одна, в пустом вагоне.
Она уехала, а я остался тосковать.
Вдруг вспомнилось: она писала для меня стихи.
Печально глядя ей вослед,
Вдруг стал осознавать: мне нравилась она, а не её духи.